В небольшом кафе за двумя сдвинутыми столиками сидела небольшая группа разномастно одетых людей. Их возраст тоже был очень разным — от двадцати до пятидесяти, если судить по внешнему виду. Официантка, принеся кружки с пивом, скользнула по ним равнодушным взглядом. Она один раз попыталась вслушаться в их разговор, но эти вполне нормально выглядящие люди несли такой бред, что уши вяли. О каких-то там силах, других мирах, магии, заклинаниях, гномах и орках. В общем, полная чушь. Впрочем, плевать, чего только в баре не наслушаешься. Главное — платят, не буянят, не матерятся. И ладно.
— А если люди не пожелают отказываться от своих ценностей? — подался вперед Новицкий.
Виктор насмешливо ухмыльнулся — прекрасно знал этот Сашкин пунктик. Он всем рассказывал, что пишет ради денег, но при этом писал талантливо — а талант с писанием только ради денег несовместим. Те, кто так поступают, просто теряют этот самый талант, иначе просто невозможно. Но раз Сашка так хочет, пусть так думает — его дело.
Он рыдал, глядя на мертвого ясноглазого у своих ног. Да как же они посмели сотворить такое?! Да кем же нужно быть, чтобы вот так расстрелять детей?! Не людьми, это точно. А значит, по отношению к ним применимо все — они перешли черту.
— Не поверил бы… — опустил голову Новицкий. — Но хотя бы попытался проверить.