Димка подхватил его, чувствительный нос уловил сильный и знакомый запах. Кровь.
Потом опустился на землю и обхватил голову руками. Слишком пафосно прозвучало. Он, Димка, простой работяга, а не принц, мстящий подлому похитителю короны.
Судя по бумагам из курьерской службы, лежавшим на столе, а также отсутствия грима дедушки Арчибальда, ловушка сработала. В столицу едут гвардейцы, осталось только узнать полк и Хозяин пойман.
Вжавшись в землю в подвернувшейся ложбинке, Димка следил за дорогой. Цок-цок-цок… Вот она.
Вечерело, народ собирался кучками у костров. Димка чувствовал, что температура падает, но не мерз. То ли не так уж и прохладно здесь вечерами, то ли яггаи хорошо переносят холод. К кому же прибиться?
Прогулявшись по коридорам управления и поняв, что здесь ему не рады, Димка отправился в городскую полицию, на допрос тролля-снайпера.