– На свои. Знаете, Илья Юрьевич, у меня создалось стойкое впечатление, что разница между нашими мирами ничтожно мала и относится в основном лишь к событиям последнего времени.
И чем ближе подхожу, тем яснее вижу – это он. Его лицо, худая, немного нескладная фигура, его жесты, его добрая улыбка.
Как и у нас, в проклятом восемьдесят шестом году. Добро пожаловать в Чернобыль, «коллеги»!
Проверив карманы, нахожу банковскую карту в удостоверении. Память не подводит – та самая, что выдали в финчасти ГРУ в прошлый раз. Пин-код помню. Демонстрирую куратору.
– Нечего стыдиться. Но поставлю… если удержишься.
Вспоминаю о своем внешнем виде. Наверняка далекое от оптимистичного зрелище.