— Я тебе грифель с собой дам! — сказал я, обращаясь к нахальнице, — сама себя нарисуешь! Или даже два! Обрисуешься!
— А… а он тут… в приемной, — растеряно сказала я.
Ветер выл на разных нотах, зачерпывая из носящейся вокруг стены песка увесистые горсти и пытаясь швырнуть их мне в глаза. Воздух вокруг был полон мелкой удушающей пыли, от которой повязанный на лицо платок никак не спасал. Дышать было совершенно нечем. Легкие сжались и втягивать воздух приходилось через их упорное сопротивление.
— Варга, это! — ответил он, и осторожно оглянувшись по сторонам, добавил, но уже гораздо тише, — шастают тут! Черное отродье!
— Да запросто, — ответил я, делая приглашающий жест, — куда пойдём?