– Бери золотой. Сдача – в счет будущих услуг.
– Подходите, ублюдки! Мой меч заждался! Ланга, Краш, Нитта – скорее!
– Грот – наследие Ушедших, сир. Их тайны сокрыты от нас.
Сунув кинжал за пояс, Краш решил, что имеет вид независимый и даже воинственный.
Проснулись, заблеяли овцы. Хрюкнул в своем закуте годовалый кабанчик. Улыбка Бычихи проплыла сквозь гомон и вонь – светлая, безмятежная. Сильные пальцы сомкнулись на запястье Краша.
– Сталь начинает, – услышал Вульм. – Огонь завершает.