— У меня что-то с глазами. Надпись так странно рябит, — точно бы издеваясь, пробормотала Александра.
— Шурочка? — В голосе матери прозвучало столько возмущения, будто родительница застала нас на чем-то похуже, нежели прощальный поцелуй. Она решительно развернулась и исчезла в недрах жилища. Не теряя времени, я проворно заскочила в прихожую. В чужой дом, куда Зака никогда не пригласят, он забраться не мог. Блондин не спускал меня странного, дикого взгляда.
Безалаберность — это образ жизни. Именно такая мысль посетила меня, когда я на цыпочках спускалась к профессорской кафедре.
— Антонова, что с твоими глазами?! Они почернели! — испуганно выпалила противница.
— Извини. — Девчонка замолкла, вероятно, решая, как поступить дальше. — Я не знаю, к кому еще можно обратиться… С таким.
— И что я должен сделать с твоим «просто»?