Выбор, поставленный майором Аббасом, был прост — жизнь или смерть.
Топливо уже качали — шланги от баков из дизельной протянули через запасной выход на поверхность, и два насоса для соляры всю ночь добросовестно перемещали ее из хранилищ Убежища в подогнанную автоцистерну.
— Ну да. Откуда… — пробормотал Данил. — С чем на поверхности работаете?
— А стрелять с чего? С треноги? А утащит?
Данилу тогда уже четырнадцать было — взрослый, самостоятельный парень, полезный член общества, — когда сломался один из пяти дизелей, вырабатывающих для Убежища электричество. Какая-то ерунда с движком — заклинил, и все. Робинзон, сутки пытавшийся его запустить, в конце концов только руками развел: ремонту не подлежит. Четырех остальных дизелей, в принципе, хватало на то, чтобы обеспечивать Убежище необходимым количеством электроэнергии, но только при условии их беспрерывной работы. Хорошо, а как быть тогда, когда они выработают свой моторесурс? Все системы, начиная от фильтровентиляционной и заканчивая насосами, поднимающими воду из скважин, от них питаются. Встанут они — ложись и помирай?
Этого еще не хватало! Данил досадливо чертыхнулся сквозь зубы.