– Твоя жизнь – моя, – просто сказал Аскин.
– Ты ее не знаешь! Ты привык видеть в ней сказку, поэзию, мелодию, поучительный рифмованный сюжет. Для тебя нереальны слова древних песен, и я знаю, почему. Ты сам слишком многое придумывал в песнях, чтобы поверить в то, что сложили до тебя!
– Пятнадцать земных, – задумчиво сказал Аскин.
– Уже нет. Месяц назад Враг бежал из Храма.
Я смотрел на Говорящего с Богами, чувствуя, как мои пальцы сами собой сжимаются на прикрытом чехлом грифе гитары. Вот оно – мое оружие. Единственное, доступное менестрелю. Я не мечник, я не гайд. Я не могу убивать.
Я смотрел, как раб осушил кубок. Интересно, чувствует ли он благодарность под непроницаемой пеленой, окутывающей разум?