За окошком темнеет. Декабрьские дни коротки. Скоро ужин. На фоне пролетающих мимо ёлок вижу в стекле отражение хмурой рожицы нового Московского генерал-губернатора. Своё отражение. Угу, я теперь генерал-губернатор города Москва. Хоть мне и всего двенадцать лет.
Улыбаются ещё шире. Смешно им. Кобыла с конюшней сгорела. Ага.
А я босиком, с подвёрнутыми штанами, подошёл к иконе богородицы, достал из-за пазухи небольшой мешочек и высыпал его содержимое прямо на пол. В мёртвой тишине собора слышно, как сушёный горох раскатился по каменным плитам.
Да, так вот, возвращаясь к генералу Келлеру. Я о нём в газете прочитал. Он, оказывается, на пару дней в Москву с фронта приезжает. Отец ему очередное воинское звание присваивает — генерал от кавалерии, и хочет новые погоны вручить лично. Вот Келлера и вызвали в Петроград.
Господи, как же страшно-то! Меня ведь убьют сейчас. Убьют! Меня!! Но я же не хочу!! Петя!!
— Тебе прислали поздравительную телеграмму. Вот она.