— Не говори ерунды, — нахмурился отец. — Мы не потащим Бугера…
Я видел напившихся. Отец и другие пилоты, они как-то раз протащили домой несколько бутылок, в них булькали какие-то напитки. Отец, помню, выпил совсем немного и стал очень странным. Смеялся, прыгал, рассказывал какие-то глупости… Покачивался вот так же, как Хитч.
Не повезло, подумал я, и заглянул через край.
Прибытие ознаменовалось тремя редисками и сиропом глюкозы. Вкусно. Редиска с сиропом — вкусно, съели ее вчера.
Мне вдруг стало больно. Совсем по-другому больно, не так больно, я не знал, что мне делать с этой болезненностью, я не знал, что делать.
Я брел через завод, как верблюд через Гваделупу. К вечеру снова почувствовал тяжесть, как вчера, под кроватью. Но только как-то резко, точно кто-то запустил в меня стрелой с наконечником из усталости и попал в самое сердце. На плечи навалился неудобный груз, и я тут же заметил, что голова Волка стала гораздо тяжелее, чем раньше.