«Ладно, не стоит вспоминать», – одернула себя Оля.
Зацепа был без сознания. Лицо перекосилось. Левая рука болталась, как плеть.
– Я хочу умереть, – медленно произнес Марик.
– К-какая разница – хочу или нет? Все равно не получится.
– Ну, допустим, жалко. Мне рыдать, да? Вот прямо здесь и сейчас? А потом прийти домой, напиться в зюзю, залезть в ванную и порезать вены? Этого ты хочешь?
В резком люминесцентном свете лицо его казалось бледным до синевы и все было покрыто жуткими красными пятнами. Лоб блестел от пота. Волосы, слегка смазанные гелем, встали дыбом.