Меж тем наш бородатый проводник отошёл чуть в сторону, в угол, а противоположная стена без скрежета отъехала влево, и комната стала наполняться вампирами. Мужчины и женщины, молодые и старые, красивые и уродливые, улыбчивые и мрачные, празднично одетые в чёрное и красное… Их фигуры графично вырисовывались на фоне ослепительно-белых стен.
— Я? — обомлел я. Ужасно звучит, но так и было…
— Знаю, те, кто пьют ещё и кровь животных, достаточно устойчивы к кратковременному воздействию солнца. Они и охраняют общину?
— Тогда зачем ты убиваешь, Моцарт? — наклонившись ко мне через стол, спросила она. — Что это — месть, болезненная страсть, обет, данный умирающему другу, или что-то ещё, а?
— Понимаю… — чуть заметно поморщился он. — Но мы в Саратове, а не в Волгограде. Здесь иные традиции, более устоявшиеся, менее агрессивные. Так как, хотите поговорить?
— Вы что себе позволяете, борзая особа якобы женского пола?! Захлопните заслонку, у вас из пасти смердит! Это наш молодой человек, и мы его никому не отдадим!