Ветер дует с моря и, обдувая особняк Бриклайта, несет в мою сторону помимо запахов еще и нечто странное, словно весь просторный двор Бриклайта завален горами мельчайшей черной сажи, а ветер ее поднимает и несет на своих крыльях.
– Это все от молодости. Я тоже раньше в облаках какие только дворцы не видел! А сейчас смотрю под ноги, вдруг кто кошель обронил?
– Рад слышать, госпожа Амелия. Старшенькие, это значит, что есть еще?
– Но вот что-то во мне сопротивляется, – продолжал я. – Что – не знаю. Да, по уму я должен и сейчас догнать ее, повалить, задрать юбку…
Хотя, конечно, все вывернуто наизнанку, а крест вешается «вверх ногами». Черная месса – это пародия на официальную, а вовсе не ностальгия по языческим зевсам, юпитерам или аполлонам. Мне кажется, но это лично мое мнение, никому не навязываю, черная месса – это психологический откат любого здорового организма.
– Да, – сказал я. – У нас уже говорят так. Именно с гордостью. С вызовом.