– Потайной – это вроде Дира, – вылил остатки коньяка в стаканчики Шакильский. – Или вроде того же Фим Фимыча. Живет на земле, а схорониться может и в подложке. Я не антрополог, но, думаю, это что-то вроде людей. Почти людей.
Она сказала это так, как будто смотрела на людей со стороны. Смотрела с ненавистью. Или с досадой?
У церкви никого не было. Дорожкин подошел к ларьку, купил десяток самых толстых свечей и множество поменьше, добавил к купленному пук серебряных цепочек с освященными, по уверению продавщицы, крестами и три бутыли святой воды. Вода была закатана в пластиковые бутылки, церковнославянская вязь на этикетках уверяла во всяческих гарантиях и несомненной пользе продукта. Дорожкин хотел присовокупить к добыче и томик Библии, но пришлось довольствоваться Евангелием на папиросной бумаге. Осиновыми кольями церковный ларек не торговал.
– Надо думать, пятый этаж, – пробормотал, отплевываясь, Дорожкин и открыл глаза.
– Таких снов не бывает, – спокойно произнесла Маргарита. И добавила через секунду: – Опаляющих снов не бывает. Нашел Шепелева? Где он?
– Ну после не после, а кто в кого впадает, смотри по руслу, – заметил Шакильский.