«У меня есть отец. Мой родной отец. Мне достаточно.»
…успел, понимает Амфитрион. На сей раз — успел.
«Следующий месяц — таргелион, месяц жатвы, — сказал Амфитрион Креонту. — Боюсь, не повезет.» И содрогнулся, поняв, какую глупость произнес. Сейчас басилей спросит: а раньше везло? «Следующий месяц — гомолой, месяц равенства, — спокойно ответил Креонт. — Это у вас в Арголиде считают месяцы, как в Афинах. У нас в Беотии — иначе. Впрочем, какая разница? Продолжай охоту, не отвлекайся…»
Все повторялось: дорога, лица, ответы. Нет, не проезжали. Нет, не очистим.
Сын стоял у кромки прибоя. Мокрые волосы облепили лицо, вода ручьями текла из-под кожаного панциря. Щит Эвер потерял, но меч был при нем.
— Это хорошо, — с удовлетворением кивает Тритон. — Пошли домой?