— Оставь будущую кровь пифиям, брат. Эти напророчат…
В груди клокотало пенное вино — веселая ярость. Обнаглели, басилейчики? Поживиться решили? Вырвать перышко из Крыла Народа? Ничего, дети Ехидны! Я напомню вам, чья ладонь крепче. На всю жизнь выучите, и внукам велите на носу зарубить…
— Очищу, — сказал Креонт. — Свадьбу вам сыграю. Только убей.
— Пифия велела передать: «Пенным Братством будет править тот, у кого трещит скорлупа!»
— Раздевайся, — повторила она. — Я выстираю твою одежду. Пиры — это хорошо. Размазывать соус по хитону — это, должно быть, увлекательно. Но однажды пир заканчивается. Тебе в Тиринфе не говорили, что стыдно ходить грязным?
— Вакханки?! — выдохнул Кефал. — Это вакханки их?