Городская земля… Он ведь не фермер, ему такая и положена – смесь песка с навозом и угольной золой. Мешочек для нее он загодя приготовил – как все его солдаты. Стоит носить мешочек у сердца, чтобы потом, вернувшись, положить обратно.
Пока у защитников Виксберга оставалась надежда на помощь извне – они стояли. Теперь надежда исчезла – и скала сорвалась с места, разбрасывая все заслоны, как гнилой плетень.
Алексеев уловил недоговоренность. Вот холера ясновидящая!
Чего в ней больше? Гордость, надежда, боль. Неостановимая, неудержимая мощь, рвется из-под клавиш – в море. Терзать врага клыками семидюймовок, бить в борт шестовыми минами, просто таранить – во всю мощь машин, перемноженную на инерцию тяжелого корпуса. Но при этом – выжить и взять курс домой, потому что на берегу – ждут. Не выйдет – уходить под волны с развевающимися флагами, потому что возвращение с позором немыслимо. Ни для уходящих, ни для провожающих.
Припомнил, как сжимал в бессильной ярости оружие, когда услышал, что командир тяжело ранен. Как молился, чтобы тот остался жив и корпус не перешел под командование к бездарю, способному только посылать людей на убой. Вспомнил, как от них – всех вместе – раз за разом драпали янки, оставляя раненых, убитых, пленных, мундиры, башмаки и – лично ему – новенький карабин Спенсера. Больше никаких «суй в дуло», «надеть пистоны на шпеньки». Правда, нужно доставать патроны… Но вот человек, означающий для солдат победу, а заодно – и жизнь, свесил нос. Ничего, сейчас хандра пройдет!
Англичанин не ответил. Повернулся и вышел. Что ж, это возможность. Подойти, представиться…