– Держи генерала! Назад его! Береги Седого Лиса!
– Вы слишком меркантильны, мистер Портер.
Кисти хватают, намертво. Могли бы не напрягаться, у него нет сил сопротивляться. Неловкие пальцы споро шарят по карманам.
Борегар замолчал и не без интереса смотрел, как спрятавший руки за спину, нахохлившийся, будто от холода, русский офицер расхаживает вокруг. Но вот кисти снова сложены на груди, и по виду вновь – бодр.
– Двенадцать? – с надеждой переспрашивает артиллерист.