Незнакомец разжал свою ладонь, которой удерживал её руку.
…Всего пятнадцать человек. Все — младший состав. Механики, артиллеристы, связист. Один — штурман. И он, Михаил Иванов, полковник. Русские, немцы, один итальянец. Они сидели в кают-компании дредноута и, не веря, что остались живы, смотрели друг на друга.
— Нет. Обещаю, что никакой потехи не будет. Лагерь военнопленных. С соблюдением всех прав Женевской конвенции.
— А тут уже ты сама виновата, подруга. Надо было не посылать его далеко и надолго, а остаться с парнем!
Загудели фрицы. Тьфу, дьявол! Какие они теперь фрицы? Свои, земляки! Земляне! Но уже чуть легче на душе. Значит, поддерживают мысль! Итальянец молчит.
— Не могу, командир! Полная несовместимость систем! У них как бы не радио ещё в ходу…