— Ой, неужто ты всё Царь-Девицу ждешь? Мон дьё! Сетанкруайябль!
— Петруша! — отчаянно взмахнула руками девушка, пытаясь устоять на краю. Он смотрел на неё остановившимся взглядом. Мог подхватить — и не подхватил. Должно быть, сам растерялся. Княжна с криком полетела вниз, на каменные плиты.
В домашнем платьишке, как была, выбежала Василиска во двор, чтоб посмотреть с другой стороны.
Смута получилась бестолковая, как на Руси испокон веку бывало. Орать орут, а сами всё наверх глядят, на власть уповают. Пусть войдёт в беды, пусть накажет виновных начальников, а нас, сирых, пожалеет да одарит. Ибо с молоком всосано: власть — она отеческая, от Бога. Родитель, он ведь тоже, бывает, и самодурствует, и до белой горячки упивается, а всё ж таки отец есть отец. Зла своему дитятке не хочет. Когда хворостиной посечет, а когда и пожалует.
Портшез свернул влево и через двести шестнадцать шагов (Попов считал) остановился.
Другого такого отрока на свете нет и никогда не бывало — в этом отец нисколько не сомневался. А как же иначе? Сын Автонома Зеркалова, не чей-нибудь.