— Надо его на улицу оттащить и снегом закидать.
— Черт тебя дери, а ключ-то где? Может тут?
— У преступлений нераскаявшихся врагов народа и страны срока давности нет, — нахмурившись, ответил Людоед.
Он усмехнулся, чувствуя, что ему, быть может, впервые по-настоящему хорошо. Жизнь прекрасна… Мир… Ну какой бы он ни был… Все так здорово… Все равно все здорово…
— Вот ведь штука какая. Когда еще использовали, а до сих пор плавает, — хмыкнул Матвеев, успокоившись. — И сколько еще дерьма там, в реке. — Это он произнес уже невесело. — Эх, парни, какая тут рыбалка раньше была. Просто сказка. Любил я это дело. Очень радовался, когда в лесничество работать пошел. Я ведь как с Афгана вернулся, так нигде работать не мог. То брать не хотели, то возьмут, а я ужиться в коллективе не мог. Ну и подался сюда, в леса эти, подальше от людей. И чую, мое это. Природа. Река. Вот сядешь с удочкой на прогретый солнцем камень и сидишь. Лес слушаешь. Реку. Как же раньше было здорово! А теперь вот… Лес молчит. Только мертвый треск деревьев. Бочки во льду. Дозиметр. И наследство нашего прошлого в сетях. Хреново-то как. — Он вздохнул.
— Ах ты… — Петр полез в карман, что-то бормоча себе под нос. — Вот говнюк, раскомандовался тут. — Он извлек из кармана тулупа обломок бинокля и приставил его к глазу. — Ну и чего? Телега едет с холма. И чего?