Вспомнилось, что один мой знакомый каждое лето брал себе на фазенду бомжа. Тот работал у него за прокорм, и стакан водки вечером, больше ему ничего и не требовалось. Ну, еще обноски получал. Разговаривал я с ним однажды, про жизнь свою он мне рассказывал. Всю жизнь в Донбассе проработал, и проходчиком и горноспасателем, а потом вот так жизнь сложилась. Еще рассказывал он, что ему чуть-чуть до Героя Труда не хватило чего-то там.
– Рассказывай, куда ты исчез так, что тебя никто даже не смог увидеть –
Издали больше всего он напоминал мавзолей. Тот самый мавзолей, о котором без пояснений понятно, какой именно, где находится и кто в нем почивает. Разве что несколько больше в размерах, немного другой формы и безо всяких трибун. Раньше его окружала стена. Ее остатки и сейчас были хорошо различимы по всему периметру.
Надо было поесть, да сразу спать устраиваться, но черт меня дернул заглянуть за какое-то строение из теса, даже не успевшего потемнеть. И настроение испортилось еще больше.
До лопухов, за которыми я прятался, совершенно не торопясь себя обнаружить, легко доносились все слова происходящего диалога. Вот только толку с этого было ноль, потому что разговор велся на незнакомом мне языке. Некоторые слова казались похожими, на те, что я уже знал, но даже составить общее впечатление о теме разговора, все же не мог.
Тогда уж и титулом необходимо обзавестись, чего уж тут, воровать так сколько унесу.