Я потер глаза. Капля висела возле решетки и медленно таяла, словно впитывалась или растекалась.
Мы сворачиваем и топаем в сторону Садового. Там через переход, мимо плазы, во дворики и домой.
В глотке стоял ком, язык прилип к небу, в нос и пищевод словно насыпали колючек.
— Ты куда летишь, босяк? — как-то наигранно спросил Борис. Словно повторил подсмотренную в кино фразу.
Может, правильнее не думать, а реагировать? Но как тут не думать?
Та дернулась пару раз и притихла, продолжая хмуриться. Я обратил внимание, что Борис наблюдает за перепалкой с кривой ухмылкой. Он что, собирается в хороших-плохих полицейских сыграть?