— Эля, — сорвалось с пересохших губ. — Элька ты моя…
Бежать. Вдоль сгоревшей бензоколонки. Через кусты, к шоссе. К бледному пятну месяца на розовом полотнище рассвета.
Не возвращаться. За спиной нет никого и ничего.
— Фресками любуешься? — в голосе Ивана прозвучала насмешка, но сам он не смеялся. Изучал.
— Дык, конечно, несет, едрить меня под хвост, — отозвался Женя. — Было б удивительно, если б не несло.
— Почему не знаю? — продолжал забавляться Борис. — Знаю. Круглый стол Родноверческого Бреда, волхвы, жрецы самоназваные, обряды с целью девок за сиськи помять и все такое. Знаю я про ваше неоязычество.