— Эти на мертвых не похожи, — шепнул я Марте. — И на святого Петра с архангелами — тоже. Те двое, скорее, на охрану смахивают.
— Ага, — оскалился Борис. — Пристрелишь. Ну так стреляй.
Я почувствовал, как вспотела ладонь, в которой была зажата пила.
— Откуда ты? — спросил он, не глядя в мою сторону.
Сквозь шелест дождя и журчание ручейка, подбирающегося к палатке, я услышал, как часто и неглубоко сипит Ольга. Девчонка, казалось, вообще перестала дышать и двигаться — только два огромных глаза блестели из-под растрепавшейся челки да белели впившиеся в рукав матери пальчики.
— Да я и не напрашиваюсь, — пожал я плечами.