— Форма номер восемь — что уперли, то и носим. Куртка синяя какая-то, вроде технички у летчиков, брюки камуфлированные, как в полиции. Кепка какая-то несерьёзная. Непонятный персонаж.
Однако ж, баб вывести не удалось. Слышали ли подземные обитатели разговор Олега с дедом, или просто сами смекнули кой-чего, но из окон грохнули автоматы, и ребята моментально заныкались по укрытиям. Дружно огрызнулось очередями их оружие, и на подоконнике повис худющий парень с зелёной повязкой на лбу. Из ослабевшей руки выпал на землю пистолет.
— Да ты сиди… — машу ему рукой. — Как там, нормально всё обошлось?
— Командир наш. Новый. Аккурат перед тем, как всё началось, его к нам и назначили. Так-то мужик вроде бы и заслуженный, пара орденов есть, подполковник. В наши края его откуда-то с югов перевели. Но мы его почти и не видим, он всё больше по верхам…
— Пуля вскользяк прошла, мышцу разодрало, а так, в норме всё — рука работать будет, — не оборачиваясь, выдаёт мне девушка.
— Вить! — окликаю я собровца. — Это что за хрень?