— Ни хрена себе… — чешет в затылке бандит. — Однако…
— Трофим! — толкаю того в плечо. — Смотри!
— Ворота наверняка заблокированы. Есть ещё резервный проход, он чуть в стороне.
Оглядываюсь назад и указываю ближайшему собровцу направление движения. Металлические звуки, между тем, усиливаются. Надо поспешать, а то вылезет из своей норы стрелок, жахнет и сызнова туда нырнёт. А бронетранспортер снова начнет тут все перепахивать из пушки. И будет нам кисло…
— Вот! — с гордостью говорит мастер. — Это ваша переправа!
— Лично вам, господа, я не присягал. Я присягал своей стране и ее народу. К которому мы и уходим.