— Пусть колонна следует дальше. Передайте водителю моей машины, чтобы ждал меня здесь. Он поймёт.
— Да и не все наши в том лагере, — вставил своё слово кто-то из бригадиров. — Кое-кто и в городе работает, так там свои, уже городские, лагеря есть.
На какое-то время в рощице наступает тишина. Не стреляет бронетранспортер, молчат также и пулеметы охранников. Легкий ветерок растаскивает в разные стороны остатки нашей дымзавесы. Вот уже можно различить расстрелянные грузовики и подбитый бэтэр. А где второй? Да вот же он… просто с этой стороны я на него ещё не смотрел.
— Это ещё не всё, — тянет меня за рукав мастер. — Пойдемте, я вам ещё кое-что покажу.
Поливанов грузно садится на предложенный стул.
— Буханка, Сергей Николаевич, темно-зелёная, номер тридцать четыре-восемнадцать.