– Будешь? – Офицер простецки протянул ополовиненную канистру ему.
– Зачем? Ты же наш друг. А друзей не надо убивать. Их надо беречь.
Майк Миллер, бывший боец шестого спецотряда боевых пловцов, известного как DEWGRU, а ныне начальник сектора борьбы с терроризмом иракской резидентуры ЦРУ, сидел на втором, подземном этаже нового посольского здания, схватившись за голову. Голова болела, и воздух, чистейший, охлажденный до двадцати четырех градусов по Цельсию (оборудование было французским, поэтому именно по Цельсию), совершенно непохожий на тот запыленный, загазованный ад, который был снаружи – не излечивал его. Голова продолжала болеть, кровь пульсировала в висках, казалось, что скоро она брызнет из носа, из глаз – как это бывает при подрыве. Сам Майк Миллер имел две контузии от подрывов, одну тяжелую – но дело было не в этом.
– Пся крев! – заорал он в полный голос, только придя в себя.
Мишень – классическая для советских стрельбищ, ящики с промасленной ветошью. Стрельбы – ночные, освещения почти нет, только костры горят.
Гагик не услышал команды. Забросив за спину автомат, он сошел с дороги и пошел в поле. Споткнулся обо что-то, включил фонарь – труп. Повел дальше лучом – еще один и еще. Трупов было столько, что их невозможно было и сосчитать.