Вот интересно, а ему, Никоненке, за что его полковница досталась?..
Она раскраснелась, на хомячьих щеках появились очаровательные ямочки, темные глаза смотрели умоляюще, богатырская грудь вздымалась в волнении, а пухлые пальчики уже проворно выкапывали из-под бумаг диктофон.
Она подобрала свою сумку, глупо поотряхивала ее, взвалила на плечо и пошла в обратную сторону.
– Она не собиралась ко мне в Париж, – холодно перебил он. – Она бы прилетела, если б собиралась.
– Мы не ссорились. Ему просто нет до меня дела. У него… своя книжка и своя жизнь. И отстань от меня, Митрофанова, ты же все знаешь!
Матерь Божья, святые угодники, помогите!..