Никто и не подумал встать или хоть как-то обозначить приветствие. Воинской дисциплиной тут и не пахло. Как, впрочем, и элементарным уважением. Волк хотел ударить в ухо того, кто сидел ближе всех, но сдержался.
— Некрофилы! Вам что, семи убитых мало? Мало? Мало?
— На задержание едем, Паша! — Курочкин повел мощными самбистскими плечами. — Гапон вроде у Маринки объявился…
— Киллер?! — похоже, из всех перечисленных шероховатостей Валентина Ивановича заинтересовала только одна. — Кто его нанял?
«Черт… Он гримасничает, гоняется за мной, угрожает убить. Я просыпаюсь в поту, а страх все равно остается.»
— Чего ж не помнить? Двадцатого августа, еще жарко было…