— Ухайдакали бы или нет — еще большой вопрос. — возразил Крысолов. — Мог бы и просочиться, что не так? Питерскую "Блондинку" сколько ловили? А тверского "Бабуина"? Сейчас уйдет, а через месяц снова завод встанет?
Руку Артему туго перехватили выше локтя резиновым жгутом.
— Ладно. Найдем — разберемся. Ну, или он нас разберет.
В кафе завтракало несколько медсестер, видать, с ночной смены, в углу мрачно пил что то из кружки охранник — вроде бы тот самый, что их принимал, когда они Старого привезли. Подойдя к стойке, за которой стоял усатый пожилой кавказец, они с Крысоловом почитали меню, напечатанное на тетрадном листе. Печать была какая-то интересная — не на принтере. Артем вспомнил, где такую видел — в старых документах, у бати, вот даже к примеру. "На машинке" — так батя это называл. Ага, точно.
Артем кивнул и послушно стал отсчитывать. Когда он досчитал — сердце и впрямь слегка утихомирилось. Он глубоко вздохнул и потряс головой. А и впрямь — куда бы прибежал? Кому судьба — тому уже судьба, кого бы там не привезли, а сдуру рвануться — только напороться. Да и что там сейчас — из "укорота" палить? Наверняка, "крестовые" сюда приехали не воевать. Только что же там случилось, что они, несмотря на ночь, сюда приперлись? Хотя какая там ночь — вон, светло совсем уже…