— Ну иди и вытащи меня отсюда… — томно прозвучало из ванной.
— Господи, — сказал Данил. — Да ты ж еще ничего не знаешь? Ты когда в последний раз был в офисе?
Танька Демина, сиречь Рамона, легко узнавалась по фотографии — довольно симпатичная крепкая баба на полпути к сорока, волосы и в жизни антрацитово-черные, этакая Кармен из глубины сибирских руд, а одежда, должно быть, специально подобрана в испанском стиле — узенькие черные брючки и блуза с пышными рукавами, намек на тореадоров, фанданго и прочие андалузские прибамбасы. Или толедские? В Испании он бывал т о г д а, в прошлой жизни — но, как оно обычно водилось, в памяти осталась лишь парочка старинных церквей да напирающая любопытная толпа, которую он фильтровал взглядом, прокачивал, оценивал до боли под веками…
— Хочется верить… — сказал Данил. — А столичные интриги по линии Гильдии товаропроизводителей? Скажем, кое-кто, узнав, что Георгий Скобков, отец наш и вождь, решил баллотироваться в президенты, начинает отстрел с периферийных связей означенного Скобкова?
— Докладывайте, — сказал Данил, остановившись перед ее столом.
Данил грустно усмехнулся, глядя в стол. Если честно, они оба как раз и были той самой помесью…