«Район Георгина, — удовлетворенно отметил Данил, — все к лучшему в этом худшем из миров…»
Она отошла к столу, выдвинула ящик и подала ему большую черно-белую фотографию. Пикничок, должно быть, — на заднем плане притухший костер, на чем-то белом — бутылки, тарелки, в кадр попало переднее колесо машины, похоже, «Волги». Четверо: она сама, не в пример красивее и веселее, незнакомый мордатый мужик с нагловатой будкой жуира и нахала, обремененного дипломом, с аккуратной бородой под Высоцкого… и Вадька Ивлев — в самом прекрасном расположении духа.
— Впа-алне, шеф, — сказал собеседник без тени жеманности или смущения.
— Шуточки у вас… На военно-транспортном, так это, кажется, называется. Большой, зеленый, с двумя винтами. Там было еще несколько офицеров, но незнакомых, мы ни с кем не разговаривали…
— Слушай, говори яснее, прошу тебя. Ты человек ученый, диплом есть, Брежнева охранял и насмотрелся, должно быть, на умных и больших людей… А я — цыган неученый, запутанных слов не понимаю, мне, дураку, нужно попроще…
— Да понимаете, Катя, Вадька ухитрился потерять бумажник с ключами и с паспортом… — и видел уже по ее лицу, что попал в точку. — А я сутки торчал на полигоне… Неужели совались, гады? В паспорте ж полный адрес, заходи, кто хочет…