Данил медленно подъехал к бетонной коробочке проходной, остановился поодаль. Посмотрел на часы — без десяти девять. Огляделся вокруг.
Но вокруг была нынешняя жизнь, никакой другой не предвиделось, и его место в этой жизни было насквозь известно…
«Голос демократии», чудом дотянувший до наших дней динозавр времен угара перестройки, о Байкальске молчал — определенно не знали. Да их и не стоило ни в малейшей степени принимать всерьез — эти ребятки (в чьих рядах насчитывалось аж трое кавалеров медальки «Защитнику свободной России») до сих пор обитали в году этак девяносто первом. По их стойкому убеждению, в России до сих пор насмерть боролись меж собой реформаторы и затаившиеся партократы, где-то в швейцарских подвалах покоилось золото КПСС, обвальное падение рубля было вызвано проникшими в банкирские ряды коммуняками, а все частные товаропроизводители, жаловавшиеся на непомерные налоги, являлись платными агентами КГБ. Ни губернатор, ни представитель президента, политики по-западному гибкие и прекрасно понимавшие, что следует подстраховаться на случай непредсказуемого исхода грядущих президентских выборов, денег «Голосу» больше не давали, так что конец последнего был не за горами…
— Ничего, — сказал Данил. — Я, правда, не отдирал обои и не снимал половицы, но Ивлев этого тоже не делал…
Данил молча взял ножницы, аккуратно вырезал из одной фотографии голову Рамоны и спрятал вырезку в бумажник. Ушел в комнату, взял рацию.
— Это где памятник летчикам? Туда-то его как занесло? Да еще близко к полуночи?