— Вторая программа. Передача с милым названьицем «Тропою криминала». — Лалетин остановил пленку, включил магнитофон.
— Кажется, будут стрелять, — раздался неестественно равнодушный голос Клебанова.
— Вы и в самом деле думаете, будто самые крутые в городе?
Когда-то здесь был дом писателей. Потом увлекшиеся перестройкой, гласностью, независимостью и прочими увлекательными глупостями труженики пера как-то незаметно упустили из рук свое кровное достояние, перешедшее к людям коммерческим. Впрочем, еще в старые времена, когда Данил ждал здесь дня «Д», писателей почти что и не было — август девяносто первого, мозги б не вспоминали…
— Слушай, а ты совершенно уверен, что Кузьмич через твою голову ничего никому не поручал? Я, знаешь ли, не хочу лезть в ваши тонкости, не полагается мне по чину…
— Может, ты на моем месте еще и головой бы в стену впечатался, — сказал Лалетин, медленно остывая. — Весьма даже запросто… Как по-твоему, что у нас нынче в стране? В смысле строя?