– Здравствуйте, – буркнул Коттен. – Присаживайтесь.
– Тут еще что плохо? – подал голос второй агент, рослый, широкоплечий парень со смышленым взглядом, лет двадцати с виду. – За границей революционеры в партии только кличками именуются, а проживают обыкновенно под чужим именем. Имя нынешнее, нашего-то, неизвестно, а там, где живет, – так там клички его никак не знают.
– В ноябре о визите еще не писали в газетах, – напомнил русский. – И тем более о встрече в Марселе.
– Не выйдет. Он будет спать десяток часов, а без наркотиков молчит.
– Молчит. Не отвечает на вопросы, и все. Два часа с ним сидел.
– А люди? – тут же поинтересовался полковник, с трудом представляющий себя хватающим террориста посреди Парижа и волокущим через границу.