Он лежал ничком, выброшенная вперед рука сжимала флягу в матерчатом чехле. Пуля попала ему в голову, видимо, при этом пилотка и улетела вперед.
Бойцы рассыпались по поляне и вытянулись в редкую цепь.
— Так… — хозяин кабинета развязал завязки. — Посмотрим… что тут у нас. Рапорт твой, копия — ну, это я читал уже. Рапорт лейтенанта Никулина. Кто это такой? А, разведчик… Рапорт военврача… так… угу… Список вещей… Понятно! Сам что можешь сказать по этому поводу?
— Ну что, ефрейтор? Ваши проблемы устранены?
Бойцы хохочут — уж больно у него несуразный вид. Перепачканный маслом, в затасканной гимнастерке и с закатанными рукавами Олег менее всего выглядит серьезным персонажем.
— Да, ефрейтор. Вы ведь неплохо знаете русский язык?