Госпиталь Святой Бригитты больше напоминал тюрьму. Старое мрачное здание, построенное еще до Второй Мировой. Он стоял на отшибе - в конце отдельной шоссейной ветки. Пустынной и заброшенной. Солнце, стоящее на закате, прекрасно довершало общую картину.
– Аналогия достаточно близкая, - благосклонно кивнул им обоим Креол. - Действительно, все примерно так и обстоит. Маги дерутся один на один… или небольшими группами. А если в сражении участвует много магов, им всем приходится творить одно заклинание. Одинаковое. Потому что если хотя бы пара десятков магов начнет колдовать каждый на свой лад, получится такая дикая смесь, которая может привести к чему угодно… А уж если их сотни…
– А чего еще вы ожидали от дэвкаци? - с неподдельным удовольствием поинтересовался Витааль. - Дикие, примитивные создания…
Торта больше не было. Вместо него на огромном фарфоровом блюде лежал маленький джинн, не поправившийся ни на грамм, и блаженно рыгал, время от времени сплевывая кусочки воска. Хубаксис сожрал торт вместе со свечами…
Это стало достойным завершением всего вечера. Праздник явно удался.
– Я сказал, не понадобится! - гневно повысил голос маг. - Никогда и ни для чего! Я тебя этому учить не буду!