— Эт точно! — хмыкаю я на манер красноармейца Сухова.
— О как, — сбитый с мысли бармен ненадолго умолкает. — Так о чем я? А, вот… Забраться в одиночку за Сержень-Юрт, а потом с таким тарарамом оттуда вернуться, это уметь надо. Пока ты отдыхал, мы кое с кем связались…
— Вы свободны, — говорит Комендант Червленной враз сникшим и даже в размерах уменьшившимся «мамлею» и седому.
— Не, не буду, — отвечаю я, — солдат ребенка не обидит.
— Да уж, блин, впечатляет — это самое меньшее, что можно сказать! А что, — я, пытаясь пошутить, киваю на правую стену. — ЗУшки нету?
И ведь получилось же! Получилось все: и с мелодией не облажался, и ритм выдержал, и даже в тексте не сбился ни разу. А если где в словах и ошибся, то вряд ли кто тут знает испанский, так что с поправками не полезут. Народ от бешеного напора и эмоциональности мексиканской музыки сначала малость припух. А когда я в последний раз затянул припев, чуть не порвав струны, выдал финальное соло и взвыл, подражая гитаристам-мариачи, словно койот из прерий, так чуть потолок не обрушили восторженными воплями и свистом.