– Кто это? – спросил Генри, густо намазывая варенье на гренок.
– И ты еще больше разозлился, когда он против правил выиграл на Болингброке? – спросил я.
У него был нож. Рукоятка лежала у него на ладони, и его пальцы, только слегка сгибались, не сжимая ее. Так держат нож профессионалы.
Голос Сида казался слабым и оловянным, как голос в телефоне, и говорил он равнодушно, как будто речь шла о потерявшейся собаке.
Значит, я в больнице. Но я все еще не имел ни малейшего представления о том, что случилось. Может быть, меня переехал паровой каток? Или растоптало стадо слонов?
– Черт бы его побрал! – взорвался я. Кэт засмеялась.