Его нога задела что-то, отозвавшееся глухим звоном. Он пошарил рукой в траве – в одну сторону, в другую.
«Садитесь, Монтэг. Смотрите. Берем страничку. Осторожно. Как лепесток цветка. Поджигаем первую. Затем вторую. Огонь превращает их в черных бабочек. Красиво, а? Теперь от второй зажигайте третью, и так, цепочкой, страницу за страницей, главу за главой – все глупости, заключенные в словах, все лживые обещания, подержанные мысли, отжившую философию!»
Снаружи, под дождем, что-то тихо заскреблось в дверь.
– Да, и видите, куда это вас завело. Какое-то время вы будете брести вслепую. Вот вам моя рука.
– Не надо! Прошу вас, не надо! – воскликнул старик.
– Нет. Дома всегда были несгораемыми. Поверьте моему слову.