Дергаясь и скрежеща передачами, полуторка, словно больной ДЦП двинулась к дороге.
- Как ваше самочувствие, товарищ лейтенант?
- Ну и как, всё работает… патроны настоящие? — продолжал я гнуть свою линию.
- Ну что, командир? Может, на шоссе завтра наведаемся? — спросил Бродяга.
- Не понимаю… А осназ — это «особого назначения», и что? — сказал, и посмотрел мне в глаза.
- А жрать тебе, Слава, каждый день хочется или только по средам? — парировал я.