— Политическая полиция, — сказал Бестужев негромко, продолжая шагать с ней в ногу. — В ваших же интересах со мной поговорить, мадемуазель Дюра. Вон там, у павильона, как раз прохаживается полицейский, но я не советовал бы вам к нему обращаться, вы себе сделаете только хуже…
— Боюсь, произойдет именно что последнее, — сказал Ксавье удрученно. — Он чертовски хитер, прямых улик, способных привести его на гильотину, не имеется. Будет долгий судебный процесс, эта скотина будет принимать картинные позы на скамье подсудимых, изрекать заранее заготовленные красивые фразы, что греха таить, он будет иметь успех у определенной публики, усматривающей в нем романтичного карбонария… Будет купаться в лучах сомнительной славы… Конечно, ему определят приличный тюремный или каторжный срок, тут уж никаких сомнений… но иногда бегут-с и из тюрем, и с каторги… Увы, гильотиной его пугать бесполезно, и он прекрасно это знает…
Бестужев сердито молчал: он сам давно уже ломал голову над этой загадкой, но пока что не видел ответа…
— Какого черта? — пробурчал он неприязненно. — Я вроде никого не приглашал…
— Я понимаю, — сказал Бестужев. — И волокитить не намерен…
— Это следует расценивать как согласие? — хладнокровно осведомился Ксавье.