Князь измученно сидел на нартах Бурмота и даже не глядел, как рубят прорубь. В душе Михаила не было ужаса. Он слишком присмотрелся, притерся к смерти. Была только тоска, торчавшая голо и остро, как ободранные вершины янги в облаках. «Конечно, они — не убийцы. Убийца — судьба. Убийцы — холод, голод, весна, вогулы. А может, и я убийца, — равнодушно думал Михаил. — Ведь это я повел их на Пелым… А может, убийца — великий князь Московский, которому обжег руки нецелованный вогулами крест? А впрочем, ничто уже не важно…» И ощущение жестокого, нехристово мудрого милосердия древних богов Каменных гор прохладой остудило тлеющее болью сердце князя.