На улице было полно остановившихся машин, она была забита транспортом в обоих направлениях. На крышах домов стояли люди, из каждого окна тоже выглядывали зеваки, большинство смотрело вверх.
Ее попытка сменить тему была шита белыми нитками, но он был благодарен ей за это. Разговоры о покинутой семье всегда вызывали у него грусть и тоску по дому.
— Ты хотела бы узнать его? — спросил ее кавалер.
— Сильверберг? Это тот, которого нацисты вышибли из Германии? Тот, кто сделал реактивный самолет?
Она прикрыла глаза, и на ее губах промелькнуло что-то очень похожее на улыбку.
— Не обижайся. Просто все это для меня очень странно.