Анатолий Шульгин, двадцать четыре года, холост, без определенных занятий… Был убит выстрелом в затылок в переулке неподалеку от входа в клуб «Оскар Уайльд», завсегдатаем которого являлся… Признаков ограбления нет… Орудие убийства не найдено…
— Игорь — мой брат, — сказал официант и с вызовом посмотрел сначала на меня, потом на Анса, а в конце, на всякий случай, наверное, еще и на Аавала.
— Видишь ли, Анс, в Московии даже семилетний малыш с удивлением посмотрит вслед любой роскошной машине, движущейся по улице со скоростью черепахи, да еще и притормаживающей на соответствующих знаках. Это своего рода философия, присущая моим бывшим согражданам, — ежели ты приобрел дорогую машину, значит, можешь позволить себе гонять на ней, не обращая внимания на светофоры. Если же ты пренебрегаешь сим правилом, следовательно, либо ты лох распоследний, либо…
— Некто Шмидт, — ответил я. — Кто он на самом деле, знает, возможно, только Зифул.
Надо же, до чего обленился народ! Невмоготу пару слов произнести! А где же личный контакт с клиентом? Где, в конце концов, приветливая улыбка на лице?
— Молчат. Как будто убитые никогда и не были ти-кодерами и в «Оскар Уайльд» ни разу не заглядывали. Степан говорит, ти-кодеры будто сговорились — о мерт-вых ни слова. А они были заметные ребята.