– А чего его искать? – угрюмо сказал сержант. – Я все запомнил. На нерусского чем-то похож, а фамилия наша – Сидоркин Федор. Прописан на Лисогорской, дом двенадцать. Еще заметил, прописка ровно год назад сделана, день в день.
– Говорят одно, делают другое, – спокойно ответил Викентьев. – Политика. Как их можно не стрелять?
– Бум, бум, бум, бум! – басы давили на барабанные перепонки, вытесняя засоряющие мозг заботы, отодвигая на задний план проблемы, повышая настроение. Хотя дело, конечно, было не в музыке. А в одной из трех девочек, сидящих на заднем сиденье.
– Хоть поесть без спешки, – с набитым ртом проговорил Гусар. – А то все на бегу да на бегу...
Автоматчик сел за руль вазовской «шестерки» без опознавательных знаков милиции, Литвинов устроился рядом, Лис плюхнулся назад.
Подъехав к зданию РУОПа, Лис сразу обратил внимание на маленькую фигурку у КПП. Что-то в облике показалось знакомым, но, только подойдя вплотную, он узнал сержанта Трофимова.