– Что там? – спросил дежурный, сосредоточенно составляющий очередную сводку.
Тиходонский травматологический институт располагался между старым городом и новым микрорайоном. Когда-то он стоял прямо посередине разнотравной, дурманяще пахнущей степи, но постепенно здесь построили теплоэлектростанцию, несколько бензозаправок, склады, возвели остовы трех девятиэтажных зданий, которые так и не достроили, оставив длинные скелеты, довольно зловеще выглядящие в вечерних сумерках. Короче, степное приволье превратилось в обычную промзону, серую и унылую. И пятнадцатиэтажный, вылинялый дождями корпус института выглядел безрадостно и убого, как будто сквозь серый бетон панелей просачивались наружу боли и страдания маявшихся в больнице людей.
Сказанное не произвело на присутствующих особого впечатления. Мало ли кто и где умирает... Это происходит на другом уровне.
Вопрос прозвучал двусмысленно. Или, наоборот, – недвусмысленно.
– Я на тебя понадеялся... «Кенты, кореша, друг за друга мазу тянем»... Говорил?
– Меньше ее слушайте. Еще ничего не известно. Зачем зря языком болтать!