Этот небольшой магазин, затерянный в переулках торговой части Лондона, оказался единственным местом, где – кроме российского посольства, пожалуй – имелась спутниковая антенна, принимающая телепередачи из России.
Через секунду в углу, скособочившись, подпирал одной рукой стену голый субъект неопределенного возраста. Вторая рука плетью повисла вдоль костлявого туловища. Клевец стоял рядом, рассматривая пистолет.
– Все, кроме сотрудников «Консорциума», являются гостями и должны иметь пропуск, – заученно произнес один, очевидно старший. – Просьба пройти к дежурному.
Савик тихо ненавидел свою работу. Не то чтобы ему не нравилось, когда ларечники, завидев его, меняются в лице, Начинают суетиться, сигареты предлагают, пиво... Пиво Савик любил, это да, и всякие там разноцветные безделушки, а особенно – дрыжики страха и уважения на мордах. Приятно.
– Пожалуй. Хотя... Приходил какой-то эксперт из разведки, расспрашивал о дворце борсханского диктатора: размеры комнаты приемов, материал стен, расположение мебели, ну и так далее... Суки! Они рассчитывали убрать Мулая за счет моей шкуры!
– Конечно! Линсей Джонсон может это сделать. Вам достаточно его слова?